credo, parece aquele livro indiano de receitas que ganhei. enquanto cantava durante uma hora seguida e minha língua se embolava nos cabelos me embolava em mais uma daquelas canções de ninar repetitivas que você sempre me ensinava, adormeci, pela grade presa na ponta da varanda com aço e pedra, e meus cabelos embolados se foram abaixo, porque eu te esperava chegar, e sem querer querendo, sonhei novamente com o doce de creme rosa e calda vermelha.